Quando o Vazio Fala

Não jogo para vencer. Jogo para ouvir. Cresci na South Side de Chicago, onde espirituais da mãe e Yeats ao amanhecer me ensinaram que algoritmos não medem a sorte—medem saudade. O “F牛盛宴” não era uma mesa de cassino; era o meu quarto às 2h, onde via padrões como solos de jazz: imprevisíveis, belos, efémeros. O “庄” é um sopro mantido por muito tempo. O “闲” é silêncio à espera. A borda da casa de 5%? Não é imposto—é o espaço entre notas. Na semana passada, rastreei dez mãos do “连庄三连”—não por acreditar em tendências, mas porque soava como a voz da avó cantando por estático num antigo fio telefônico. Quando a tela escureceu após a perda? Não me irritei. Fechei os olhos—and ouvi o fantasma de um lullaby sob os píxeis. Isto não é estratégia. É geometria sagrada.