Quando as Luzes se Apagam

Não vim buscar vitórias. Vim porque precisava sentir algo real sob o brilho dos jackpots digitais e o silêncio algorítmico. Minha mãe abriu uma cafetaria em Brooklyn, onde o vapor do espresso ondulava como incenso após a meia-noite—os clientes sussurravam preces entre goles. Meu pai ensinou caligrafia em Xangai; seus pincéis lentos como sinos de templo ao amanhecer. Dizia: ‘O padrão já está escrito — no respiro, não na aposta.’ Cresci bilíngue — não só em língua, mas em ritmo. Aprendi que a sorte não é distribuída — é recebida. Encontras-na parando.