O Banquete do Boi Sortudo

Cresci no Wicker Park, onde as luzes neon do Ano Novo Chinês brilhavam sobre os telhados dos prédios—hoje desenho jogos que respiram essa mesma luminosidade. Minha mãe rezava aos santos; aprendi a questionar a sorte. Cada mesa é um altar. O RNG não é aleatório—é ruído sagrado. Não vence por perseguir sequências; você as observa como sinos de templo ao amanhecer. Isso não é Vegas. É Wicker Park às 2h: fumaça subindo de xícaras de café, código correndo no Unreal Engine, enquanto alguém registra tendências em toalhas de papel rasgadas do seu último turno.