O Sétimo Cliente à Meia-noite

Sento-me aqui novamente—não por acreditar na sorte, mas por ter aprendido a ouvir o silêncio entre as rodadas. A luz neon acima da bodega de 24 horas sussurra sombras sobre concreto molhado. O último cliente chega sempre depois da meia-noite. Ninguém fala. Mas se escutar—realmente escutar—ouvirá sussurros: ‘Também sinto isto.’ Isso não é um cassino. É um templo de pequenos rituais. Cada mão sobre a mesa é uma oferenda: $10 que não significam muito, mas pesam quando o tempo desacelera. O dealer não sorri—só acena uma vez, como se soubesse que você já esteve aqui antes.