La Quête du Foyer au Jeu

Je croyais que gagner était tout. Maintenant je sais : c’est la pause entre les cartes—le way les lumières clignotent avant que la donne ne se referme. J’ai grandi dans un appartement de Brooklyn où ma mère jouait au baccarat sur son téléphone, chaque Nouvel An, murmurant des prières aux ancêtres dont les noms ne s’affichent jamais sur le tableau. Je ne joue pas pour gagner. Je joue parce que quand le croupier mélange les cartes comme des battements de tambour à minuit—quand l’écran brille d’un bleu profond et d’un orange tiède—je sens quelque chose de réel. Pas la chance. Pas les données. Mais le rituel.

Le casino n’écoute pas si vous gagnez. Il écoute si vous venez.

C’est pourquoi je traque les tendances—not comme des prédictions, mais comme de la poésie. Trois gains consécutifs ? Non. Ce n’est pas la stratégie—c’est le chagrin déguisé en grâce.