Quand les lumières s'éteignent

Je ne suis pas venu pour gagner. Je suis venu pour ressentir quelque chose de vrai sous la lueur des jackpots numériques et le silence algorithmique. Ma mère tenait une cafétéria à Brooklyn, où la vapeur d’espresso s’enroulait comme de l’encens après minuit—ses clients chuchotaient des prières entre chaque gorgée. Mon père enseignait la calligraphie à Shanghai, ses pinceaux lents comme des cloches de temple au lever. Il disait : « Le motif est déjà écrit — dans le souffle, pas dans le pari. »