La Paix Silencieuse

Je croyais que gagner signifiait courir après le gros gain — jusqu’à ce soir d’hiver, assis seul sur mon balcon du troisième étage, sirotant du thé tandis que les lumières de la rue clignotaient. Founian Feast n’était pas un casino. C’était un miroir tendu vers mon propre silence. Ma mère — noire, spirituelle, ancrée dans le rythme — et mon père — coréen, discipliné, imprégné de retenue — m’ont appris : la fortune ne se crie pas ; elle chuchote. Chaque main jouée était une présence — non une agression. Je n’ai jamais joué pour gagner. Mais pour sentir l’espace entre les cartes — la pause avant la prochaine donne. Le vrai prix n’était pas le jackpot ; c’était le calme quand j’ai choisi de ne pas courir… c’était la respiration après la perte… c’était savoir quand assez est assez. J’ai rejoint la communauté Founian — non pour des captures, mais pour des histoires chuchotées : « J’ai pris place… et je n’ai plus joué. » « J’ai souri… parce que j’ai lâché prise. » Ce n’est pas une stratégie. C’est une œuvre d’âme. Vous n’avez pas besoin de plus de jetons. Vous avez besoin de silence.