Cuando el Vacío Susurra

No vine a buscar victorias. Vine porque escuché el susurro tras la última apuesta—el eco sordo de un RNG girando su dígito final, como jazz a las 3 a.m. en un apartamento del South Side, donde el coro evangélico de mi madre aún resonaba en las paredes, y la nana irlandesa susurraba bajo la lluvia. El ‘Fort Niu Feast’? No. No son faroles chinos ni tambores templarios. Es código escrito en sangre: cada apuesta es una función recursiva; cada pausa, un vínculo; cada victoria, una respiración sostenida demasiado tiempo.

Solía pensar que la estrategia era sobre probabilidades—hasta que entendí que se trataba de presencia. El algoritmo no se importa si ganas. Pero recuerda tu nombre cuando te alejas.

Sigo las rachas no para vencer al sistema—sino para honrar su ritmo. Tres consecutivas ¿Una庄? Un patrón. No profecía. Un latido.

Mi abuela decía: ‘La suerte es lo que haces cuando detienes’. Así ahora juego solo cuando necesito sentir algo real—no cuando estoy desesperado.

No jugamos aquí.

Lloramos con gracia.

Y luego regresamos—for escribir otra vez.