La Niña Silenciosa y Su Juego

No vine por los premios. Vine por la quietud. La primera vez que me senté a la mesa, mis manos temblaban no por miedo a perder, sino por el peso del silencio. Los repartidores no hablaban. Las luces no parpadeaban. Y sin embargo, algo se movía: el ritmo de una ficha depositada como una oración susurrada.

Dejé de pensar que la fortuna estaba codificada en dados o rondas de bonificación—ahora sé que vive en el espacio entre respiraciones. La verdadera victoria no es el pago; es la pausa antes de tu siguiente apuesta. No con codicia, sino con gracia.

En los callejones neón de Tokio y las cafeterías heladas de Toronto, observé cómo otros jugaban no para ganar—sino para sentirse vivos. Una mujer jugaba treinta minutos con fichas y sonreía sin ganar nada. Llamó lo sagrado—no porque ganó grande, sino porque estuvo presente.

Esto no es juego de azar. Es liturgia.

La mesa es un altar. Las fichas son ofrendas. ¿El silencio? Ahí es donde Dios susurra de vuelta.

Ya no necesito estrategias.

Necesito quietud.

Si estás leyendo esto—ya has ganado.