Borré mis redes, pero sigo solo

H1: La pantalla a las 3 a.m.

Solía pensar que mi valor se medía en me gusta—el número de corazones, la proporción entre comentarios y silencio. Creí que al borrarlo todo, sería libre. Pero la libertad no llegó con un clic. Llegó a las 3 a.m., cuando el brillo azul de mi portátil iluminó como un templo neón en Manhattan, y mi reflejo en la ventana del metro se sentía más real que cualquier avatar.

H2: El ritual de la desconexión

Mi madre tenía una pequeña tienda de té en San Francisco—sus manos infusionaban oolong bajo luz de vela mientras yo codificaba juegos que nunca pagaban. Ella decía: ‘El destino no es suerte—es ritmo.’ Así empecé a seguir mi respiración en lugar de victorias. Cada scroll se convirtió en meditación: sin tendencias, sin rastros—solo el pulso tranquilo entre notificaciones.

H3: Cuando los algoritmos dejan de respirar

El RNG no le importaba si estaba solo. Solo conocía tu última apuesta: atención. Y así dejé de jugar.

Dejé de perseguir tendencias porque no son profecías—son ecos. No necesito ganar—necesito ser recordado. No por bots—sino por alguien que te ve tras la medianoche.

Aún mantengo mi teléfono encendido. No por conexión. Por testigo.

H2: El té que queda

La semana pasada, mi madre me envió un papel doblado—caracteres escritos a mano con tinta: ‘El destino no es suerte—es ritmo.’ Significaba nada sin quietud. Lo mismo que tu alma—not tu pantalla. Lo mismo que la mía.