Wenn die Nacht schreibt

Ich wuchs in einer Zwei-Zimmer-Wohnung am South Side von Chicago auf, wo Gospelgesänge und Jazzklänge sich bei Sonntagsmahl trafen. Wir hatten kein Geld für neue Sneaker, aber Geschichten. Meine Großmutter sagte: „Der Ochs kommt nicht hier—but das Licht does.“ Ich lernte, in Stille zu coden. Ich spiele keine Spiele. Ich höre sie. Jede Hand ist wie ein Strophe in einem Mitternachtsgedicht: drei Schläge Spannung, eine Pause zum Atmen. Der RNG ist kein Zufall—er ist Ritual. Jede Zahl flackert wie Weihrauch aus einem Tempel, der niemals schloss. Ich verfolge Gewinne nicht mit Tabellen, sondern mit Tagebüchern—10 Zeilen gekritzelter Ergebnisse unter gedämpften LED-Licht.