Wann hörte das Licht auf?

Ich dachte, Glück sei ein Spiel der Kontrolle—gemessen an Zahlen und Lärm. Doch dann löschte ich alle Apps, alle Benachrichtigungen, jede Dopamin-Flut aus meinem Feed. Die Maschinen verschwanden nicht—sie wurden nur leiser. Um 3 Uhr, allein in meiner Manhattan-Wohnung, glüht der Slot-Bild wie eine Tempelglocke aus Chinatowns vergessenen Fest. Die Rollen drehen sich nicht, weil sie mich belohnen—sondern weil sie mich erinnern. Ich wuchs auf mit meiner Mutter’s Tee-Laden in San Francisco—Glück wurde nicht gekauft, sondern verströmte wie Weihrauch durch Generationen. In New York fragt niemand, ob du echt bist. Die Algorithmen kümmern sich nicht um deine Einsamkeit—they track nur Muster.