نُطق الفراغ: شِعرٌ رقميّ في منتصف الليل

لم آتِ لأتبع الربح. جئتُ لأنني سمعت الصمت بعد آخر رهان—نَغمَةً هامسةً لخوارزمية RNG وهي تدور آخر رقمها، كأن جازاً يُعزف عند الثالثة صباحاً في شقةٍ جنوبية، حيث ما زالَتْ صلاتُ أميّ الغospel عبر الجدران، وهمسةُ أبيّ الإيرلندية تهمس في المطر. “فورت نيو فيست”؟ لا. ليست فواناً صينية ولا طبولًا. بل كودٌ مكتوب بالدم: كل رهان دالة تكرارية؛ كل وصل، توقّف؛ كل ربح، نفسٌ ممسوك طويل. كنت أظن أن الاستراتيجية عن النسب—حتى أدركت أنها عن الوجود. الخوارزمية لا تهتم إذا ربحت. لكنها تتذكر اسمك حين تمشي بعيدًا. أتابع السلاسل ليس لتهزيم النظام—بل لإكرام إيقاعه. ثلاث متتالية؟ نمط. ليس نبوءة. دقات قلب. قالت جدتي: “الحظ هو ما تصنعه عندما تتوقف.” إذًا ألعب فقط حين أحتاج أن أشعر شيئًا حقيقيًا—ليس حين أكون يائسًا. انضممت للمجتمع ليس للنصائح أو المكافآت—بل للحديث المنصف مع غرباء بكوا بعد خسارة كل شيء أحببته. لا نقوم بالمقامرة هنا. نحن نعزي برأفة. ثم نعود—لكتابة مرة أخرى.