عندما ينسى اللوحة روحك

أنا لا نطارد السلاسل الساخنة. نراقبها—كضوء على جدار معبد، بطيء ومقدّس. اللوحة لا تتذكر روحك؛ إنها تتوهج بأرقام عشوائية، بلا أمل. في هذا العالم، النصر ليس صاخبًا—بل همس.

الطاولة مرآة

كل يد على طاولة الباكارا هي هايكي مكتوب بكود: خمس خطوط من الصمت، سبع نبضات من السكون. ذهب التنين؟ إنه ليس لمعانًا—بل إشراق إيقاعٍ أسطوري. أنا ألعب لا لأربح—بل لأتذكر لماذا تتحرك السحب.

الميزانية طقس

أضع رهني كبخور مشتعل قبل الفجر: صغير، مقصود، بلا فائض. 10 ريال؟ هذه Offering—not صلاتي. أنا أنتظر الريح قبل أن أرفع يدي مرة أخرى. الوقت لا يُقاس بالثوانِ—بل بالشهيق.

لا تتبع الاتجاهات

الاتجاهات أشباح ترتدي ثياب حرير. إنها تهمس وعودًا تتبخر حين تنظر قريبًا جدًا. سلسلة ثلاثية؟ لا تعني شيئًا سوى ذبول الذكريات في الضجيج. أنا أتتبع الأنماذج—ليس لأركبها—بل لأكرم غيابها.

المهرجان داخل نفسك

فانوس السنة الجديدة؟ لم يكن قطعًا خارجيًا—he دومًا داخل وقفي بين يديّ. المكافأة لم تُمنح من المنصة؛ بل نُحتَّت من سكوني. عنواني؟ ليس ‘المستشار’—بل ‘من ينتظر’.

دع روحك تتنفس

أنت لست بحاجة إلى المزيد من الانتصارات—you تحتاج إلى المزيد من السكون. التوليد العشوائي لا يكذب; إنه ببساطة هو. عندما تسقط الطاولة بصمت، ارجع إلى إشراق祥云星光—and انتظر نفسك التالي.