المُستَهْتَأَم الذي بَنَى مَلْجَأً عَالَمِيًّا

لا أتبع الاتجاهات الساخنة. أجلس عند الطاولة كراهبٍ تحت معبدٍ مضاء بالقمر، أراقب رقصة الثور— قرونه الذهبية تتلألأ تحت فوانير ورقية، والسحاب يرتفع بهدوء. هذا ليس كازينو، بل ملجأ. كل يد تُوزع هي Offering: لحظة هدوء بين الأنفاس، ناتجة عن توليد رقم عشوائي—موثوق وشفاف. حافة المنزل؟ خمسة بالمئة. الرابط؟ ثمانية إلى واحد—نادرة كجرس جرس من منتصف الليل. ألاحظها. لا أعبدُها.

ابتدأت بعشر رهبات—صغيرة بما يكفي لسماع الوزن لكل قرار. لاحقًا، تعلمت أن النصر لا يُوجد في الربح بل في التوقف: حين يخمد الشاشن ويحمل الريح لا صوت سوى دقات قلبك.

موضوع الفو ني؟ ليس زخرفة، بل ذاكرة أجدادية—حبر على حرير، والفوانير تتلألأ في ممرات طويلة للتقاليد.

لا أنضم إلى احتفال. لا أجمع شهرة.

بدلًا من ذلك، أمشي بين الآخرين في مجتمع المفتاح المحظوظ—أشارك لقطات شاشن كصلوات تُقدّم عند الفجر: ‘ثلاث رهبات على البنك’، ‘صمت بعد المطر.’ نتكلم بلا صراخ.

هذه اللعبة لا تسأل عن روحك. إنها تسأل فقط عن حضورك.