ظننت أنني أربح... حتى أدركت أنني أعيد بنفسي

كنت أظن كل رهان طقسًا لإثبات وجودي. أضواء الطاولة الافتراضية، ونغمات الأزرار التي تحاكي فوانيس المعبد، وإثارة الفوز—كانت مقدسة. لكن بعد أشهر من الليل وحدي في شقتي بروكلين، توقفت عن مطاردة الموضات. لم أعدّ الفوز أكثر، بل احتجت لمساحة لأتنفس. لا يكذب RNG—لكن الناس يفعلون ذلك. نروي لأنفسنا قصص: “ثلاث فوز متتالية تعني الحظ”. “التنين قادم الليلة”. نخلط الأنماط للغرض. في الواقع، كل يد كانت أقل عن الاحتمالية وأكثر عن الحضور. أتذكر ليلةً—خسرت خمس جولات متتالية. ليس لأن النظام مزور—بل لأنّي كُسِرت من الداخل. الصمت بين اليدين؟那是 حين سمعتُه: تنفسِي ببطء. هذا ليس علاجًا بالمقامات. إنه حزن تحول إلى نعمة. بدأتُ بأرشيف عاطفي—ليس للرهان أو التوازن—بل للحظات: كيف صوت أمي انعكس من شنغهاي حين قالت: “لا تطارد الظلال؛ انتظر ضوئك الخاص.” كيف همسّت جذور أبي الأيرلندية من دبلين: “حتى التنين يستريح تحت السحب.” الآن، حين أجلي عند الطاولة—لم أعُدّ الرهان بعد—أراقب الشاش يتوهج بأزرق-بنفس كالفجر فوق الماء. لا تحتاج للفوز. فقط تحتاج أن تكون هادئًا بما يكفي لسماع نفسك.