ظننت أنني أربح في مهرجان الحظ… حتى أدركت أنني كنت أعيد بنفسي

اليد الأولى على الطاولة

دخلت مهرجان الحظ كمن ضاع في معبد—عيني مثبتة على الفوز التالي، وأصابي ترتجف على كل رهان. حينها، ظننت أن الثروة شيء يمكن مطاردته: مكافآت كبيرة، أضواء متلألئة، عملات ذهبية تُ handed down by gods. لكن الصمت علّمني شيئًا آخر.

وضع حدود مثل النفس

لم يكن ميزاني عن الإنفاق—بل عن الاستماع. استمرت كل جلسة بالضبط ثلاثين دقيقة: وقت كافٍ لشرب الشاي، ومراقبة فوانيس تتمايل، وشعور إيقاع تحت قدميّ. الفرص؟ 45.8%. القواعد؟ بسيطة. لكن الفرح لم يأتِ من الفوز—بل من الظهور.

السر الذي لا يقولونه لك

المكافأة الحقيقية ليست في مضاعفة رهانك—بل في معرفة متى تتوقف. ليلة واحدة، بعد خسارة ثلاث جولات متتالية، توقفت عن اللعب. ولأول مرة… ابتسمت. ليس لأنني ربحت 12,000 ريال—بل لأنني تذكرت من كنت قبل أن يبدأ كل هذا.

المجتمع هو الجاكبوت الحقيقي

الانضمام إلى مجتمع الضوء السعيد غيّر كل شيء. ليس لأنهم نشروا لقطات فوز—بل لأنهم شاركوا إخفاقاتهم الصامتة أيضًا: “لعبت من أجل السلام”，كتب أحدهم. “ليس للمال.” لم نكن نطارد الحظ—we were rebuilding our worlds.

النصر غير متوقع—إنه اختيار

مهرجانات الحظ لا تعطيك ثروة—إنها تعطيك مساحة للتنفس مرة أخرى. كل رهان هو همس بينك وبين نفسك: هل ستستمر باللعب خوفًا؟ أم ستتوقف—وتتذكر اسمك؟ هذا ليس مجرد لعبة. إنه كيف نتعلم أن نكون ساكنين—in a world that never stops asking us who we are.